Les univers se régissent par des lois simples, sincères, signifiantes.
Simples, comme la loi de la gravité, sincères, comme les huit pattes d’un arachnide, signifiantes, comme le contraste des couleurs.

La reconnaissance d’une image est efficacement troublante. Troublerais-je ? Je n’ai troublé que dans l’irrespect et l’impudeur. Auriez-vous reconnu l’image ? J’en serais fier. Si vous en reconnaissez le lieu, vous en reconnaissez la personne. Photographie dont j’ignore le photographe, appareillée en une époque qui m’est inconnue, je n’en sais seulement que la cible de l’objectif et peut-être même le lieu.

Tout d’abord, la quête de justesse s’avère follement ambitieuse et, par définition, majoritairement impossible à réaliser. Secondairement, il est déraisonnable de penser un seul instant à forcer la moindre de ces lois ; on a la position avantageuse dès le début ou, alors, il faut se battre pour la concevoir, l’obtenir, la mériter, la conserver, la valoir et puis la quitter. Aussi verrons-nous des fluides circonspects nous traverser de parts en parts, liquides rougeâtres qui traversent nos cardiaques embouchures, aussi saurons-nous les choses qui animent la cible de notre désir et les causes de la hauteur. Il est question de cible, dit-on dans un jargon pathologique, d’objectif, d’appareillage et d’inutilité. Le présent texte est vain.

C’est une image sans couleur. Présente, dépassée, connue, évolutive, dénichée, volée, reprise, arrachée, que mes lecteurs peut-être reconnaissent ; captée sous les mots-clés — comme dit Saez, on n’est pas sûr que le progrès toujours fasse progresser l’homme — l’image m’est apparue comme une malédiction, au cœur de visions collectives de ce visage vanté, admiré, regardé, contemplé, aimé, de ce visage qui n’estimait pas mériter les éloges, de ce visage qui, d’un sourire poli, plus tragique qu’une finalité racinienne, plus terrible qu’une hache de bourreau, m’accorda le refus.

La grisaille colorée nous laisse l’imaginer : c’est un piédestal de mélancolie, et l’échelle, blanche et glacée, n’est qu’illusion d’un corps évasif, léger, flottant. Ce corps si frêle, mû par la fibre du jeu, ce jeu d’autant plus composé de fiction que de réalité, de réalité que d’hallucinations explicites. Elle est sur scène, amis lecteurs, elle est en vie. Soleil perdu dans un espace infini, l’imagine qui veut l’imaginer, l’aime qui veut l’aimer, mais d’un silence aux volutes d’un tyran, elle choisit simplement sa voie. Ici, pas de pax romana, pas de beaux vers d’un Énéide : dans l’empire de ma frustration, pas de fausses partitions ou de légendes antiquées. Seules subsistent mes silencieuses visions, car l’écart qui se creuse entre mon désir et son attention s’amalgame en un fossé boréal. Cristallisée dans des couleurs livides, ne sais-je d’elle en extérieur de sa présence hypocrite, que l’acerbe sentiment d’accepter les mots de mon ami que je ne respecte plus. Me dit-il, attristé devant le pathos de mes idéaux : « Quand te rendras-tu compte qu’elle en a rien a foutre de toi et de quasiment tout le L***… »  C’est avec colère que je lui réponds, car face au réalisme, le poète est souvent désemparé ; colère justifiée, pourtant ! je conspue avec force. Nous parlons toujours de la photographie (je préfère me rassurer), toujours de l’archange métaphorisé, de cette Pythie que je censure jalousement, que j’écrase d’éloges, qui symbolise et désincarne, qui se tait, qui ne lira jamais ces lignes (je vous rassure, elle existe ! bien entendu, c’est le principe chéri des faits réels). Plus troublant est la situation de travail où je la croise, la seule : la situation de travail. On nomme ça travail, je me permets d’en rire, dans une bêtise remarquable, remarquée par ses yeux, par d’autres, et par une agnostique.

Certes ainsi finalement, la grandiloquence n’est guère suffisante. Je salue mon adoration désaxée, car de son vouloir mystérieux, et par la désillusion, et par la réalité, il faut reconnaître la défaite. Je souris de ma jaunisse, je ris de ma peine, car elle n’existe guère que dans mon esprit. Delphes est une finalisation. L’oracle l’a prédit, chercher à contourner la prophétie est une ambition d’idéaliste. Arrache-moi de mes rêves, Pythie, tu as su, toi et tes semblables, me les transpercer ; douces Thémis, douces personnifications, douceâtre différends. Vous avez votre vie. Les relier selon mes prétentions est indécent. Delphes, oracles, prêtresse, je m’incline comme un chien. Là-haut, sur le promontoire blanc glacé, elle regarde les dieux. Les miens crèvent de ta douceur tortionnaire.